在我很小的时候，祖父总会将我红包紧紧的握在我的手里，笑眯眯的说：‘孙女，拿好了，这是压腰钱。”当我长大了，祖父总是会在过春节时早早的站在村口，守候着，等待着他子女的归来。
每当我打电话给祖父时，祖父第一句话就是：“孙女，鸡蛋够不够吃啊？”我却总是敷衍的答到：“够吃够吃。”我却不知道电话那面您的落寞。当我和父母回家过年时，您就迫不及待的迎上来，嘘寒问暖，尽管自己的腿不利索，您还是着急的招呼我们进屋。就像一个得到梦寐以求的礼物的孩子，又兴奋，又害怕别人破坏。
到了过年那天，老家有旧俗，抢年，每次抢年，您早早的起来了，坐不住地来来回回走来走去，喂鸡、喂狗，之后又着急的去拌饺子馅，但是我迟迟未起，七点钟，父亲终于等不了了，便要起身去叫我，但是您一把拉住父亲，宠溺的看着我，然后对父亲说：“再让她睡会儿吧，这才几点，你们一般都不是这点起来。”然而您每次都会坐在炕头，慈祥的看着我，嘴角含笑，眼神里满是宠爱。
幸福的时光永远过得很快，当我们到了回家的时候，您恨不得将所有的好东西都给我们带走，虽然您总是笑着将我们送到村口，但却依然会留恋的问我：“大孙女，啥时候在回爷爷家啊？”我总是一个固定的答案，放暑假。我们都走了，您依旧站在村口，眼神里满是不舍。
当我每次回头想看看您是否远去，但我看到的是您独自一人站在村口守候的身影，是像孩子一样的期待，是您眼睛里的依恋于失去，是阳光下的孤独身影，车子行驶了很远，我本以为看不到您了，但是，一个佝偻而又拄着拐杖的黑点，让我无法忘记。
岁月无情，像刻刀一样抹去了您的身影，二零一四年，您和我生死之隔一瞬之间。
我总是觉得祖父还在，只是用另一个方式守候着我，不会在给我攒鸡蛋，不再在过年时给我杀鸡，不再会在园子里种自己不喜欢吃的虹豆了。再也不能得到十二岁那年您曾说过要送我的金猴了。
曾经听说过在月光下奔跑，可以让逝去的亲人看到自己，我无数次的奔跑在月光下，但我只求祖父看见我一眼，他临终前一直牵挂的孙女，可以让爱自己的爷爷，了了生前的夙念。
我愿清风可以捎去安康，愿阳光带去我的思念，让月关替我问一句：“爷爷，可否安好？”
炊烟袅袅，夕阳下，橘红色染红了祖父守望的身影，那个拄着拐杖的老人，用目光，将自己的爱，带给子女，无论走了多远，尽管相隔万山千山，依旧走不出您的视线。
