天色不早，阿太要回家了，爸爸搀扶着阿太，我与妈妈在小区门口望着阿太渐行渐远的背影。
在阿太衰弱的背影中，我看到了岁月留下的痕迹，她的背驼了，行动不是那么方便，一手拄着拐杖，一手扶着爸爸，慢悠悠地走着。她已是满头白发，每一根银丝似乎都在诉说一个老去的故事。
我这才发现，阿太真的老了，不再是那个我一喊饿就立马煮水果羹给我，每天把我抱在腿上听京剧的阿太了。那个时候还小，不懂得这种伤感，只是挥挥手，大声喊着：“阿太，再见！”阿太一听到，就会转过身来，在那慈祥的笑着，金边老花镜的上方，是布满了皱纹的额头，一笑起来，就皱到一起。
一年后，是我最后一次目送阿太，那场景不是渐行渐远的背影，而是不复苏醒的年迈的老人，她永远地闭上了眼，躺在了那冰冷、巨大而沉重的棺材里。
那时候的我四岁，不明白什么是死亡，不明白死亡的可怕。轮到我们一家前去鞠躬时，我依旧是那个招牌动作，挥手说着再见，只是声音压低了很多，周围出奇得安静，所有人低头默哀着，唯一的声音，只剩那前去鞠躬的脚步声。
鞠完躬后，便又回到了原来的位置上，望着阿太的棺材被抬走，在我眼中，阿太只是睡着了，对于抬走棺材这一画面，我虽很是好奇，但却吭也不敢吭一声。
棺材里我们越来越远，渐渐离开了视线，直到只能默默瞻仰阿太高挂的黑白遗像时，大家才散了。
我慢慢地了解到：所谓祖孙一场，也许意味着在无数次目送阿太的过程中，她渐渐老去，乌黑的发褪成了银灰色，我也在不知不觉中长大……
