夜深了，我仍趴在书桌上，看那本还未看完的小说。每看完一章，都会对自己说一句：“睡了吧。”手却不自觉地翻下一页，眼睛也未曾挪开。细细咀嚼书中的佳句，实乃人生一大盛事。直至老妈那河东狮哄再次响彻小屋，依依不舍之情涌上心际，才惊觉文化的魅力，作家的伟大。
讪讪地盖上被子，眼睛却未合上。我想起了多久以前自己的理想。
我想当作家。这愿望很早以前就有了。那是一个很会做白日梦的年龄，成天想着自己的作品会如何发表，会怎样名震天下。想着想着嘴角会勾起一浮傻笑。那时的自己，可真够傻的，以为想就能美梦成真。
渐渐大了，知道理想要努力才能实现。怎样努力？要天天写日记，时时刻刻关注身边的人和事，要多读名家的小说……天生被懒经束缚的我，自是不愿坚持。
所以，直至今日，我扔读着别人的文章，指指点点赞叹一番，自己却曾为有过一篇像样的作品。只能默然闭上眼睛。
现在的自己，只会安分守己地做父母心中的乖乖女，老师心中的好学生，不敢做出半点出格的事。课余时间，除了练习册还是练习册，那堆得跟小山似的练习册，都是自己买来讨苦的。
儿时的梦已离我愈来愈远，我无法再坚持。我只知道，我要好好读书，考个好高中，再考个好大学，至于今后干什么，今后再说吧。
想到此，两颗泪珠夺眶而出。罢了罢了，谁叫我生在没有梦的时代呢？
